Pedro Navarro Cruz.

Pedro Navarro Cruz, un creador de inspiración profunda y de horizontes infinitos. Trovador del Cerro Alegre que, cíclicamente, regresa a las raíces y al amor materno, al oxígeno y a los amigos de las alturas donde equilibran su vuelo las gaviotas; donde, arrebujado de recuerdos y vivencias, da curso a la pluma, al pincel y a los pensamientos. Hombre solitario inmerso en la marea humana con la que dialoga, discrepa, organiza y se aleja dejando en su huella el testimonio palpable de una obra generosa y gratuita.

Fue galardonado por el Grupo Altamar de Arte y Poesía de Valparaíso en el Certamen de Poesía Floral de 1992. Recibió trofeo por su poema Amistad en el Certamen de Poesía de la Agrupación Local del Club CCC de Madrid, España, en Junio de 1994. Reconocido en publicaciones de la Revista Olandina, "Casa del Poeta Peruano", en Lima, Perú. Diplomado por la Agrupación Literaria Regional "Alire", en Quilpue, Chile, Junio de 1998. Publicitado como "artista oriundo de San Antonio" por El Mercurio de Valparaíso en un minucioso detalle de la exposición pictórica efectuada en Agosto de 1998 en la Sala Villa Alemana en el Teatro Pompeya en la Ciudad de los Molinos. Destacado en diploma otorgado por el Concejo Ecológico Comunal de Quilpue por "su labor en educación ambiental" en Diciembre de 2001.

Sueña con la construcción del Parque Altazor en la más hermosa colina de Cartagena en homenaje arborescente al poeta y mago Vicente Huidobro.

Regresa como el Hijo Pródigo harto de derrochar talento en una sostenida dinámica de palabras, de trazos de pinceles hechos para el trasnoche y las madrugadas, organizando encuentros literarios internacionales, constituyéndose en embajador ad honores de la "orilla de los poetas dormidos".

Su lenguaje es el de la lírica en diálogo con la plástica.

¿Qué ha dicho de él Myriam Maruri, poeta de Alternativa, la musa de Villa Alemana? :

" La poesía de Pedro Navarro es un claro espejo en el cual quien se mira encuentra su propio reflejo. ¿Quién no añora seres queridos que ya partieron?: "Hurgo el pasado en esta mesa / Manos que no son y están..." ¿O anhela la felicidad perdida?: "Sin felicidad / se envejece siglos / se borran caminos / y...se pierde la luna." ¿O se identifica con su delicado reflejo erótico? : "Cubro su piel con caricias / que vuelan como abejorros / por delicado huerto..." Transparente, clara, nostálgica, sentimental, nos revela la personalidad de su autor que la ama como su hija menor nacida cuando funda la Agrupación Literaria "Vicente Huidobro" en San Antonio, su puerto natal. Decimos de su hija menor pues a través de su pluma se plasma también el dibujo que lo ha llevado a exponer en el Goethe Institut de Santiago, en Cuba, Alemania Oriental, Occidental y Buenos Aires, donde estudia Cine y Teatro.

Así, "Alternativa" cuenta con un artista de múltiples facetas que ya participa en la Antología 92 "Cantar de Molinos" dibujando portada y como poeta que admira la labor de sus pares: "¡Qué bella es la labor del poeta! ", dice, " pues ellos cogen la vida / con su risa y llanto / la agitan al viento / y luego / la liberan gota a gota / en sentidos versos."

POEMAS SIN NOMBRE.

Amor, no todo tu cuerpo es carne, no... no ... todo
¿qué decir de tu cuello de terciopelo,
golondrinas, a mis manos siempre delicado?
¿Y tus piernas, columnas de hermosa catedral?
¿Y el ardiente apretón de tus brazos?

¡No... no... no mi amor! No todo tu cuerpo es carne
... es también agua de matinal vertiente;
matriz fértil como la tierra virgen... y
viento cálido de pasional fuego.
Fresca sombra de vida
ola de mar en cada abrazo
y en el arcón de la memoria
el festivo rostro de la primavera
en el más cruel invierno.

Amor... amor... amor...
no sólo de carne está hecho mi albergue
porque en tu cuerpo...
porque en tu cuerpo...
habita el mundo entero.

a.

Esperanza, coqueta sirena de papel,
nerviosa se desliza por cimas de olas,
se alza,
tarde ya,
en sus virtuales patines
en busca del buque encallado
donde aguarda,
desde hace un tiempo,
el regreso de su amante.

De noche flamean
en espectros de mástiles
ilusiones contenidas
junto al ancla derrengada en la lluvia.
¡Un día más y el villano no aparece!
Esperanza, marchitos sus sentimientos
empapa el aire con el réquiem
que canta el gélido viento...
y funde...
en los arpegios del universo.

Las estrellas fugaces desaparecen
tras los muros oscuros del cielo
y la sirena:
con sus ojos de luna,
descubre
que todo rayo de sol
es capaz de crear un desierto.

Angustiada escapa al horizonte
en busca del cráter dorado
de volcán sin fuego.

Esperanza, con su dolor a cuestas,
bracea... flota... y nada
mientras ora con temblorosa voz:
"el crepúsculo es igual
a la inhalación de Dios
en la progresión del tiempo".

a.

Por lo que creí un día
mi ideal de libertad
detuve mis ojos amarrados
rechazando el rocío
y poner boca arriba
los sueños del pueblo
... y la tierra fue aplastada
por millones de pisadas
en marcha siniestra
de un ejército de apóstatas.

¡Poco les costó
encontrar metáforas a la mentira
y disfrazar los amaneceres!

No pude despedirme de los techos
por donde el invierno
desliza sudor helado
desde el laberinto perdido,
en que pía sobresaltada la luna
derramando lágrimas
en la quebrada aledaña
y rodar a sucias alcantarillas.

La libertad ha sido ultrajada,
los trabajadores prisioneros
con las frentes atadas
a las riberas de sus uñas,
horadando caminos labrados
de sangre y víctimas;
mientras en el jardín de mis sueños
las rosas florecen y vuelven a morir
en las enredaderas de la historia...
allí... donde las heces humanas
no se arrepienten de haber nacido
y las piedras parecen rezumar
de manera abominable el olor
de la crueldad y la violencia.

Desando mis inviernos
al beber cabizbajo
el dolor hecho tisana.
Me hundo en pestilente arroyo
borracho de recodos,
al principio universal.
Enciendo un pitillo
con la llama de la impotencia.
... "Se me acusa de alterar el orden
al querer que todos seamos iguales.
¡Qué pecado más grande!...
ya no creo en la sombra
si de noche no está.

Cual animal en la miasma del infierno
me encierro en porfiado silencio.
Frío... hambre... temblor de piernas.
¡Miradnos, ya no hablamos entre nos!
¿Por qué dejamos de hacerlo?
Solo tratamos de asirnos
a la cuerda o al terror
que estuviere al alcance
de nuestras angustiadas manos.

¡Ya no creo en nada!
¿Si del acto sexual nacemos?
¿Adonde vamos?
... ¡No lo tengo claro!;
en este momento solo soy
el borde más lejano
de una sombra en proyección
por una vida enraizada
en el otro extremo
de un ideal y un sentimiento.

a.

Hermano...
La vida no pasmó mis ilusiones
ni desprendió mis afiebradas pupilas
que jugaban con los planetas
en el estanque de lúdicas sombras.
Los pétalos en mi cerebro
se arrullan con el canto del Fénix,
que solo captan mis oídos
al apagar su murmullo el día.
He construido un mundo
borrando de mi alma altares
a diferentes iconos y
al gusano indeleble de
un anacronismo beato.
Gaviotas planean por henchidas venas e
hipocampos cabalgan por la mirada alegre
al pastar en los prados del paraíso.
Vuelo raudo siguiendo estrellas
en el vientre de una gran fantasía.
Las náyades danzan a mi alrededor
y arrojan cometas dorados sobre mi cuerpo
que enciende candiles en mis ojos
y borra odios e hipocresías
de aquella cordura universal
que corroe, a todos, los sentidos.
¡Qué feliz me siento!
(por lo que deje de ser)
al convertirme en arco iris
y tema central de mis sueños.
Escalo por un cuento
que recién se empina
en un día de perennes auroras
al girar rápido y derramar
el grato sabor del bosque
sobre las solapas del calendario.
Hermanito:
deja de correr junto al río.
¡Lánzate al agua junto a mi ilusión
que al paraíso ascenderás conmigo.
Brinquemos hacia la luna
que está preñada de perfumes
a silvestres ocasos.
Prendamos nuestra sonrisa a las oscuras nubes.
Cerremos los párpados para que
no escape la ilusión
por los pétalos de rosas que pavimentan el firmamento.

***********************************************

Tú... gélida sombra que raes la calavera
del tiempo
y compaginas hojas amarillas
con notas dispersas en la cabellera
húmeda de la tierra.
Cómplice del sol
que cabizbajo tiembla
al sacudir la ceniza del habano
y alzar el cuello de nubes grises
en su gabán raído.

Ojos que se dejan seducir
por hipócritas fantasmas
cuyo aliento congelan semillas
y hacen florecer vientos
de otrora ardiente alcoba.

La savia bracea extenuada
por varicosas venas
al tratar de poner suspiros
en alas de ausentes zorzales
y dejar encendida la noche
para que no tropiece en sus jirones
la luna.

Otoño cruel que arrebata lágrimas
de oropeles
y calza huellas
plenas de pisadas ajenas
en los espejos mudos
que reflejan rostros muertos
llenos de cicatrices
mientras el carillón
vocea en réquiem
por los sueños marchitos.

******************************************

Un silencio
y el corazón late apresurado
por un frío amor que aún me estremece.
Lloré el llanto desesperado de Adán
al sentir que también perdí el paraíso.
Ella tenía un gran manantial
y lo trocó por la luna.
¡No la condeno por ello!
...manantiales hay muchos
¿ Lunas?
tan sólo una
y la lleva prendida al pecho.
¿Por qué el silencio
se hace tormenta
el océano mariposa
y el sol escalofríos
cuándo recuerdo sus besos
arrullados por la zampoña del tiempo?
Desplazándose por su sombra
el viento azota mi febril mirada,
araña en desvelada aurora,
tejiendo invisibles atrapa-sueños
con dedos ardientes y sedosos
llenos de lumbre y rosas asustadas.
El extravío pasó
y retoma su bordado
... una hoja vuela
hacia el ala de su abrigo
develando la verdad cruda
al proclamar amor de humanidad
por los planetas de mi pecho.
Este corazón es un pálido cisne
que tirita antes de su muerte
de ansias y ensueños
al dejar marcado sus pies
en las sendas donde viaja la mente
en busca del único perfume que lo anima:
el de las especies de su pubis
y cañada marfileña de sus pechos.

*********************************************

- I -

Era un caos feliz
a la vera del lienzo.
Era la nada
plena de color
ebria de trementina.
Era yo
jugando inmerso en tu erial.

- II -

Una llave,
medieval lanza
destruyendo el ojo
del Polifemo de nogal,
inmutable guardián del estudio vacío.

- III -

Unión osmótica con el universo
Nacimiento pétreo de montaña
al marchar en puntillas
y agradecer...
esta muerte restaurada.

- IV -

Mi anhelo es escribir
en aquella laguna
vestida de niebla y alba.
Intento inútil de atravesar el arco iris
en busca de lo que a nadie
ha sido entregado.

- V -

Tiranía de luz y vida
huyendo por las pestañas
hasta los ojos del ausente
escuchando la nada
en un punto
de inestable nacimiento.

- VI -

Nazco y soy Dios
al persistir en el Paraíso
en lo inmóvil de la eternidad
y en el destierro de lo falso.
Mi dolor es nido
mi temblor
una sonrisa.

- VII -

Sepia es el abandono
que lentamente resbala
por el océano de tiza
al enmarcar el mundo
en el atril del recuerdo.

- VIII -

Así es la noche
que se lleva el crepúsculo.
Aunque triunfe ahora
sobre sus estrellas
soy un fantasma
que viste tu presencia.

- IX -

¡Que mezquinas son las horas!
el sol herido
en los espinos de la aurora
se desangra hasta el ventanal
de mi viejo atelier.

- X -

Me rindo al deseo;
esgrima de pinceles
floretes dentro del tiempo
y el espacio
al desmalezar selvas
que irrumpen por el cristal
de mi herida.

- 0 -

Tu amor es un guía ciego
que por seguirte
muchas veces me extravía.

********************************************

He crecido del mismo balbuceo
y el sonido se me agrieta en la garganta
como la del ángel cansado de amar
sin ser correspondido.
La vertiente de mi voz
derrama cristales de esperanzas
y todo se pone de pie cansinamente
mientras trato de ceñirme los días.

¡Oh tú!... ángel proscrito
que destroza pensamientos,
devuelve los seguros pasos
a mis pies
para sembrarme de nuevo.
Retorna a mis alas aquel vuelo súbito
hasta cubrir mi desnudo encuentro
al cobijo crucial de tu palabra
antes de apagar nuevamente mis ojos.

Una hoja es arrancada por el viento
con el aroma de perfume terrible
porque el ángel,
en el hastío de la espera
se rebela y lanza sus alas al abismo.
¡Ven a mi lado!... que en mi morada
está el pan anclado a lo pequeño
y donde todavía no amanece,
pero siempre caen las tardes y
noches tristes.

Con el ángel nos hablamos sin palabras
mientras mi esencia se aplica a su dolor.
Diéronle un sexo para arribar
a las selvas vírgenes del sueño
y confundirse con el infinito.
Su halo tocó mis pies
y el crepúsculo
con su plateada placenta
desde entonces es el alimento
de mis desvaríos añejos.

El ángel cansado de amar en vano
decide quitarse la vida.
En las esquinas entumecidas del invierno
sigue su vuelo por mis ojos virtuales
y sigue con su pena
en busca de albergue en la tierra.

*******************************************************

Añoranza: vete hacia los picos de las más altas cimas
y exprésales el saludo de uno que ha sido.
Pídeles a las aves que callen,
me exasperan con su canto.
Pasa de noche por el sueño de mis amigos
roza sus frentes
(y en voz baja)
diles que he puesto llave a mis recuerdos.
Añoranza:
eres una fruta amarga
que arroja cualquiera que te pruebe.
¡Tantas lágrimas vertidas por ti
al torcer el hilo de los suspiros en nuestros labios!
Por favor:
transmite a mis pasados ilusiones
que no las he amado nunca;
irresponsablemente las engañé siempre.

Mi vida ha sido como coctelera
donde mezclo sucesos al azar.
¡Perdón!... si aquel gato blanco entiende algo
explícale que fui tan indolente como él
y, a la blonda luz que transita por los jardines
¡me disculpe!
porque dejé de ser cielo crepuscular.
Después... añoranza
no mires a tus espaldas porque entre tú y yo
no se puede hacer pareja.
¡Rompamos nuestra alianza...
y quisiera que nunca más me veas!

********************************************************

- 0 -

Charcos de auroras,
reflejo frágil de pupilas,
doblan en réquiem
olas de nívea maraña.
Las nubes en tropel
pastan en los techos
de ausentes cerros
donde hoy lloran los recuerdos
por el canto ido de la lluvia.
Gritos de estrellas
vuelan entre suspiros vacíos.
Arreboles de oscuros balcones
a la escucha del crujiente silencio.

- 1-

Salí de tu alcoba
como amante furtivo
al vestir tu perfume marino
y calzar silentes huellas.
¿Qué puerta se cerró al guardar
los sueños en mi mochila?
Las jarcias se enredan en los preteles
y las gaviotas rolean como un falucho herido.
La llave ahíta de ilusiones
aguarda mi pronto regreso.
¡Sé que me olvidaste!
Yo... yo... todavía no puedo.
Tu sal inocula mis venas
hasta cristalizar pupilas.
Silencio distancia tiempo
agrietan la faz de la brisa
al bordar gaviotas y esperanzas
en la frente de tu rada.
No me despedí del bosque
con su sombrero magenta,
ni de los pájaros
abstraídos en sus juegos.
Sólo dejé un maquillado pincel
magreando la piel mate del lienzo.

- 2 -

En el clímax de mis sueños
pinto tu lúdico oleaje
de caracolas desnudas
que miran lascivas a mis ojos.
Vibra el polen en busca de mariposas
en la brisa del mediodía;
polvo de estrellas comprimen mis pies
que conocen y aman tu suelo.
El cielo es el sudario
que viste hoy tu imagen
de sagrado icono.
Los espineles dormidos
de la tarde ardiente
en inspirada serenata gimen
a los pies de las rocas de tu ventana.

- 3 -

Mi amor hacia ti
es más largo que el mar
cuando susurro tu nombre.
Mano sin manos
ojos que lloran al hablar...
...¡espera!... ¡espera!...
hay una flor entre las hierbas
y veo calles que flamean
desde el cerro,
un árbol que danza
ebrio de luz.
¡Pero!
ya no se escuchan los trenes
junto al mar
ni el viento del agua
ni las campanas perdidas.
Lo que ibas a nombrar
está en tu eco
donde escucho tu corazón,
la escarcha
y la neblina de tu recuerdo.
¿Qué pasos son los que se escuchan
al reventar el rocío?
¿Son los de mi sombra o los de tu presencia?
o... ¿es el trueno de Odín quemando nubes
al templar el arco iris?
¿o mis labios al besar tu silencio?
Deja dormirme en tus pechos
y amamantar saudades de tus vertientes.

- 4 -

Las olas que antes jugaban
con sus faldas subidas a mojarse
ya no dejan acercarme como antaño
de rodillas a besar la arena
y luego... rodar con ellas
sobre maduras espigas
que te enmarcan el ombligo.
¡Espera!... ¡espera!... ¡espera!
¡ ya no está la flor entre las hierbas!
sólo una laguna
donde aprendió a nadar la ilusión
y la casa de barro con su pálida
bruma de antaño.
A nadie ya conozco
que pueda nombrar.
El bosque no tiene árboles,
ausencia de cruces
por sus habitantes muertos,
y yo no estuve allí
para cerrar sus párpados.
¡Qué recuerdas de mi cuerpo infantil
a la luz de las rendijas
en los postigos del pasado?
Todo es ayer:
el mar que juega
la gaviota saltimbanqui
y esa luz antigua
que renace adherida a tu piel.

- 5 -

En el agua que se recuesta
sobre el espejo
está la lluvia muda de la infancia
y el mar dormido
como un perezoso gato de coral
en el alféizar de tu ventana.
La luz al perfilar el día y
los gemidos del horizonte
destraban picaportes
y el sol del azogue
nos ciegue las imágenes.
¿Eres la barca abandonada en los
frágiles arrecifes de mis canas?
o ¿eres una odalisca al prostituir mis sueños
al encender las arterias y hollar la carne
cual lágrima de crepúsculo
en la red del pescador sumiso?
Paso y eres la amante eterna
al arrullarme en tu regazo
donde fulge neblina de alba
y donde el otoño de las caricias
caen hasta borrar sus sombras.

- 6 -

Tú presencia es el maná
que quita mi sed cuando mendigo.
¡Grandioso es reencontrarnos
y charlar a orillas del ocaso!
despójate tu hábito y cuélgalo
en el vértice de la luna
y recuerda la tarde
porque los árboles tienen
más vivencias que yo
para guardar en sus bitácoras.
Lejos de ti soy un hombre perdido
¡déjame saborear tu lejana hermosura!
porque el recuerdo que escondes
también es mío.
Eres la gran ausencia
en la región crucial de mi existir
al arar surcos en el viento distante
y en el presente que exonera mi adolescencia.

- 7 -

Sucumbo a tu llamado
al rehacer pasos del ayer
pero
las huellas hinchadas
no cupen en mis pesados pies
al igual que las mañanas
de una aurora violentada
en la que toda esperanza fue perdida
y aun perdura sin ser amasada
por el uslero del tiempo.
Tu latir de cansado jamelgo
guarda el sudor
del trabajo por concluir;
engastar la lluvia
lapidar el sol y
gestar los últimos frutos
en mi árbol
compañero de niñez.
¡Eres sin ser!
quizás por el miedo de perderte
en el reflejo de la nada,
inmutable espejo interior.

- 8 -

Los perros aúllan al olfatear
mi gris presencia.
Las voces reptan por el cerro
y un grito ronco se estrella
contra las rocas.
¡Callemos!... las aves trinan
y sus cantos acarician mi sendero
allí donde tu silueta es viento
¿ y el bosque?
¡tan sólo nostalgias
tapizadas de viviendas?
donde es nuestro el camino y el recuerdo.
Vi mis juegos en tu memoria
y hoy despierto a mi palabra en soledad.
¡No en vano se corona de tristeza
quién acude voluntario al destierro.
Me detengo en la piel de tu encuentro.
La llave en la puerta
besa los goznes macilentos.
Una golondrina se arrodilla
en un bucle de tus lomas
mientras en los oídos
se despereza mi memoria.
¡Despierta querida y bella ciudad!
leva anclas... camina conmigo.
Deja el maquillaje de olvido,
cambia tus hábitos de abadía
permíteme volar sobre tu rada
y hundirme en tu marea
hasta redescubrir mi nido
y los brotes de aquel ciruelo
que aun florecen en mi retina.
Deja embriagarme con la pleamar
y con este momento divino
hasta que mis pupilas alcancen
tu aura fosforescente.

- 9 -

Hacia ti fluye el sudor de mis años
al igual que los sueños de mis alboradas.
Juegos de infancia y adolescencias
aun permanecen adosados
a tus viejos muros y avenidas
y este sueño... ayer prófugo
hoy brota como rocío
entre tus dedos
hasta reventar en diáfana luz matinal.
Barrio eterno
¡ déjame en tu abrevadero
para saciar una vez más
mi pasado entre tu vida!
déjame mirar tu renovado rostro
por el cristal de la brisa
y diagnosticar por cual ojo
se escurrieron mis días.
En tu cuello de adoquines
cabalgó tierna mi memoria
con duendes...
sílfides ardiendo
en el baile del agua
y belfos en los muelles
en interna plegaria
por el futuro incierto.

- EPILOGO -

¡Cagliostro!... Divino hechicero
encántame con tus poderes
para nadar por la bruma
y escalar los cielos
hasta los ojos del ayer ausente
y escuchar en la nada
lo inmóvil de lo eterno.

HUIDOBRO: UN ATENTADO CELESTE

ESCENA 1: Salida del Sol. Cordillera - EXTERIOR DÍA
Se toma la salida del sol sobre la cordillera, cielo y nubes. Luego se muestra el vuelo distante de un pájaro hasta fundirlo con la imagen de un paracaidista desde el momento en que se abre el paracaídas.

RELATOR (Off): ' La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir, y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen
los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit
al nadir porque ése es tu destino, tu miserable destino.
Y mientras de más alto caigas, más alto será el
rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.

RECITADO (Off): "No hay tiempo que perder,
Ya viene la golondrina monotémpora
Tras un acento antípoda de lejanías que se acercan.
Viene gondoleando la golondrina.
Al horitaña de la montazonte
La violondrina y el goloncelo
Descolgada esta mañana de la lunela
Se acerca a todo galope"

( Mientras se va desarrollando el relato, se mantiene la escena de la caída del paracaídas, alternándola con el vuelo de aves y gaviotas.)

ESCENA 2: Fundo Llo-lleo - Exterior DÍA
Se muestra el lecho del río Maipo ascendiendo luego por el cerro del Cristo y finalizar con vistas del fundo con la casa antigua y parque de la familia en lontananza, acercándose al primer plano, mientras una voz relata:

RELATOR (Off):
"Cuando a principios de siglo compró don Vicente García Huidobro
García Huidobro la hacienda de Llo lleo en la desembocadura del
río Maipo, lejos estaría de pensar que ese paisaje árido, iba a ser
el germen creativo que nutriría la rebelde imaginación de su hijo
mayor, VICENTE."

ESCENA 3: Campo - Exterior DÍA

Se muestra un bailarín danzando y atravesando puertas, éstas se recortan en la loma del cerro. Al pasar por la última, se escucha un trueno y salta a escena una bailarina interpretando la caída de una hoja impulsada por el viento, hasta posarse lentamente en el paso/tierra.
RECITADO (Off): " Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando
Cuanto mire los ojos creado sea
Y el alma del oyente que de temblando."

ESCENA 4: ENTREVISTA
Entrevista a Dn. VOLODIA TEITELBOIM sobre la vida de Dn. VICENTE HUIDOBRO.

ESCENA 5: Parque casa familia - Exterior DÍA
Relator se pasea por el parque ocupando toda la cámara.

RELATOR:
"Ya a los veinte años (por sólo redondear cifras),
el joven García Huidobro Fernández (firmábase a sí hasta entonces) levanta
en su era pasaporte teórico a la poesía que ha de convertirse
en célebre escuela: EL CREACIONISMO."

ESCENA 6: Estudio - interior NOCHE

Se proyecta una sombra contra la pared (simulando ser la de Dn. Vicente Huidobro) caminando por su estudio en la casa de Cartagena

V. Huidobro:
'El creacionismo no es una escuela que yo haya
querido imponer a alguien, el creacionismo es una
teoría estética general que empecé a elaborar hacia 1912,
y cuyos tanteos y primeros pasos los hallaréis en mis libros
y artículos escritos mucho antes de mi primer viaje a París.'
RECITADO ((Off)
"En literatura me gusta todo lo que es innovación.
Todo lo que es original..
Odio la rutina, el cliché y lo retórico.
Odio las momias y los subterráneos de museos.
V. HUIDOBRO:
'Más tarde, hacia 1913 o 1914, yo repetía
casi igual cosa en una pequeña entrevista aparecida
en la revista IDEALES, entrevista que encabezaba
mis poemas. También en mi libro PASANDO Y PASANDO
digo que lo único que debe interesar a los poetas es
el 'acto de la creación', y oponía a cada instante
este acto de creación a los comentarios y a la poesía
alrededor de. LA COSA CREADA CONTRA LA COSA CANTADA.
Pero fue en el Ateneo de Buenos Aires, en una
conferencia que dí en junio de 1916, donde expuse
plenamente la teoría. Fue allí donde se me bautizó como
creacionista por haber dicho en mi conferencia que la primera
condición del poeta es crear, la segunda crear, y la tercera, crear.

RECITADO (Off):
"Odio los fósiles literarios.
Odio todos los ruidos de cadenas que atan.
Odio a los que todavía sueñan con lo antiguo y piensan que nada
puede ser superior a lo pasado."
V. HUIDOBRO:
' ¡Hm!... Recuerdo que el profesor argentino José Ingenieros,
que era uno de los asistentes, me dijo durante la
comida a que me invitó con algunos amigos después de la conferencia:
"Su sueño de una poesía inventada en cada una
de sus partes por los poetas me parece irrealizable,
aunque usted lo haya expuesto en forma muy clara e incluso muy científica".
'En el fondo, era exactamente mi concepción de antes
de mi llegada a París: la de aquel acto de creación
pura que hallaréis, como una verdadera obsesión, en cualquier
parte de mi obra a partir de 1912. Y aún sigue siendo
mi concepción de la poesía. El poema creado en todas sus partes,
como un objeto nuevo.

RECITADO:

ESCENA 7: Imágenes Doc. Primera Guerra Mundial.
La imagen de Dn. Vicente se funde en la pantalla con escenas de guerra.
RELATOR (Off):
"Situamos el año 1915, Época de notorios
cambios. Agregamos notorio por
el simple derecho a enfatizar. Siempre
ha habido épocas de cambio. El citado año sorprende
a Europa en una lucha
sin cuartel. (Paradoja: cuarteles sobraban).
Y mientras las viejas culturas apocalípticamente se
entretienen en destrozar la cabeza de Víctor Hugo o
de Petrarca, en despojar al país de las Maravillas,
o el santuario de Tolstoi, en apurar la locura de Hamlet y de Van Gogh,
el habitante de indoamérica que sólo escucha ecos
espaciados de la metralla, trabaja, obedece, sufre y goza
en el estilo de estas tierras."

ESCENA 8: Alcoba - Interior MAÑANA.
En la alcoba se enfoca un espejo gigante en el que se ven reflejadas lámparas, ventanas y fotos antiguas.
RELATOR (Off)
"La alcoba se ha dormido en el espejo,
Todas las cosas tienen aire meditativo;
La mesa a la silla le da un consejo,
la lámpara es filósofo de gesto pensativo...

Los retratos nos miran cariñosos
y otras veces nos miran enojados,
tienen el mal carácter voluble de nosotros;
nuestro amor, nuestras iras, conserven los retratos...

Las que no aman la alcoba son las ventanas,
ellas aman la luz, el aire, el campo,
todo lo que está lejos de la casa...
Tienen una embriaguez de horizontes lejanos.

ESCENA 9: Entrevista
Se vuelve con la imagen de Dn. Volodia contestando preguntas sobre el Creacionismo.

ESCENA 10: RETRATO ANTIGUO DEL POETA.
Se muestra un retrato en sepia del poeta. Luego la imagen cobra vida.

RELATOR (Off)
"El año 1914, el poeta proclama su liberación, en el Ateneo de Santiago.
V. HUIDOBRO:
"¡NON SERVIAM! No te serviré, Madre Natura.
No he de ser tu esclavo: SERÉ TU AMO.
Sólo el poeta puede crear su flora y fauna.
Yo tendré mis árboles, que no serán como los tuyos;
tendré mis montañas, mis ríos, mis mares; mi cielo, mis estrellas.
Adiós, viejecita encantadora.
Lo único que deseo es no olvidar nunca tus lecciones, pero ya tengo
edad para andar solo, por tus mundos y los míos."

RELATOR (Off)
"La familia está perpleja. ¿Es un loco? Su madre lo considera un genio,
un dios... Más tarde, cuando él se presenta en una insólita candidatura
a Presidente, ella le escribirá furiosa: "YO NO TE CRIÉ PARA
PRESIDENTE. YO, PARA REY TE HE CRIADO..."

ESCENA 11: Exteriores - DÍA
Bailarinas danzan en distintos escenarios (campo, mar, desierto, etc.)

RELATOR (Off):
"Amo lo original, lo extraño.
Amo lo que las turbas llaman locura.
Amo todos los ruidos de cadenas que se rompen.
Amo a los que sueñan con el futuro
y sólo tienen fe en el porvenir sin
pensar en el pasado."

ESCENA 12: Entrevista - Interior DÍA
Se continúa la entrevista a Dn. Volodia, sobre la vida sentimental del Vate.
RELATOR: (Off):
" ... Pero de lo que no podrá desentenderse es del pícaro
destino. La hermanita de su íntimo amigo Diego Portales
Bello ha crecido y es una morena lindísima, fina, espiritual.
Él la mira con sus ojos de túnel y de automóvil sentimental...
En 1917 le dedica, "Pour toi, manuelita, Nouvelle Chanson."
Una canción enigmática para cualquiera, menos para una
enamorada."

ESCENA 13: Exteriores - DÍA
Los relatores, caminan por el patio de la casa del poeta.
RELATOR UNO:
" El poeta es el único sabio verdadero. no hablo
de los hombres que tienen talento poético, o que
tienen cierta destreza para ordenar rimas, sino del
verdadero poeta."
RELATOR DOS:
"Un nuevo golpe a la catalepsia de los
bardos antiguos. Y se apresura a confesarle
a Emerson, a cuya memoria dedica su
admirable texto "Adán" (1916):
"No es que desprecie a los antiguos, pero
es innegable que la mayoría eran poetas de
vestuarios, sin nada interno." El imperativo
huidobriano asoma con claridad apoyado de
las lecciones emersonianas y decide que la
idea es la que debe crear el ritmo."

RELATOR UNO:
"El 'Adán' es un cantar panteísta
homérido. No es un Adán ateo, como
se ha mal opinado. Es el oratorio
por el primer hombre que comprendió
la naturaleza."

RELATOR DOS (Recitando)
" Adán,
como el que despierta de un gran sueño
Atónito miraba el universo
y como si acabara de surgir la tierra..."

RELATOR UNO:
No niega el poeta la tierra, el
polvo de la raíz. Solo ejerce
poesía en la poesía:

RELATOR DOS: (Recitado)
" Y Adán abrazó a Eva
y al estrecharla entre sus brazos
creyó que abrazaba toda la tierra."

ESCENA 14: Jardín - Exterior DÍA
La cámara va mostrando una mariposa que vuela posándose de flor en flor, hasta fundir esta imagen con la de un molino girando al viento; luego un bailarina danza sosteniendo un pañuelo desplegado, visualizando el movimiento de la brisa.
RECITADO:
"El viento más que un asno es paciente.
Gira gira gira
molino que mueles las horas
pronto será la primavera
y tendrás tus alas cubiertas de flores."

ESCENA 15: Exteriores - ATARDECER.
Se muestra la imagen en lontananza del actor personificando al poeta. Camina dando la espalda a la cámara mientras de fondo se escuchan ruidos de guerra. (Bombardeos, aviones, etc.).

RELATOR (Off):

"Prosigue la Babel de pólvora en los desolados
campos de Europa. Nuestro Huidobro se presenta
en París incursionando en la revista SIC.
Posteriormente, otra revista Nord Sud, hará fama,
en ella se concentrará la vanguardia de los nuevos
tiempos. Bajo la guía luminosa de Guillaume
Apollinaire, en páginas históricas, aparecen las
firmas de André Bretón (líder del Surrealismo).
Tristán Tzara (del movimiento Dadá), Max Jacob
y muchos gigantes más. Surge ahí el querido nombre
de un chileno: VICENTE HUIDOBRO."

ESCENA 16: Estudio - Interior NOCHE
Se muestra las manos del poeta escribiendo con pluma y arrojando hojas al piso.
RELATOR (En Off):
" Los años de guerra resultan de inmensa creatividad.
Libros, foros, conferencias, bohemia vivida con la flor
y nata de la intelectualidad de ese período. El "poeta
patagón, como se le denominase en una ocasión, edita
"Horizon Carré", ilustrado por Juan Gris, siendo el
primer volumen vicentiano que ve la luz en lengua gala.
"Fiare un poema come la natura foit un arbre". Vida
propia para el pájaro o el árbol. Un abismo entre arte
y realidad."

ESCENA 17: Imprenta - Interior DÍA
La pantalla va mostrando un imprenta tipográfica en acción, mientras se superponen títulos en sucesivas imágenes.

1911 "Ecos del Alma"; 1913 "Canciones en la noche"; "La Gruta del Silencio"; 1914 "Las Pagodas Ocultas"; 1917 "Horizon Carré"; 1918 "Tours Eiffel" y "Hallalí"; 1925 "Automme Regulier"; 1926 "Vientos Contrarios"; 1931 " ALTAZOR".

EN OFF:
"Siempre demostrando su rebeldía por lo establecido
y mostrando todo su arte, escribe en francés varias e
importantes obras, como queriendo demostrar con ello,
que el idioma español le había quedado chico."

ESCENA 18: Panorámicas.
Se llena la pantalla con vistas de Madrid, su gente, sus museos, etcétera.

EN OFF:
"¡Madrid! ¡Madrid! una capital para "Altazor",
obra cumbre del genio creacionista.
Es el Vicente aéreo, ave migratoria, "molino en
movimiento". ALTAZOR es la odisea extraordinaria `
del ser 'fulminado por la altura'. En el prefacio, el
poeta se nos presenta de origen a cabeza."

ESCENA 19: Close Up - Exterior DÍA
Se vuelve a mostrar la imagen de la sombra del poeta proyectada en el muro y ocupando toda la pantalla.

VICENTE HUIDOBRO:
" Nací a los treinta y tres años
el día de la muerte de Cristo."
RELATOR (Off):
"Carga sobre sus hombros la
suerte del hombre."

ESCENA 20: Salida del Sol - Cordillera - Exterior DÍA
Se vuelve a la imagen del paracaídas cayendo lentamente.

RECITADO (Off):
"Altazor, ¿por qué perdiste tu primera serenidad?
¿Qué ángel malo se paró en la puerta
de tu sonrisa con la espada en la mano?
¿ Quién sembró la angustia en las
llanuras de tus ojos como el adorno
de un dios?
¿Por qué un día de repente sentiste
el terror de ser?"
RELATOR (Off):
'Altazor nos trae todo el hombre:
'El hombre herido por sabe quién?'
En este canto fluye el liberador
símbolo alado, la golondrina."

ESCENA 21: Cielo - Exteriores MAÑANA
Se muestra el vuelo de golondrinas planeando en el aire, luego se funde con la imagen de bailarines.
RECITADO (Off):
"Se acerca a todo galope
Ya viene la golontrina
Ya viene la goloncima
Viene la golonchina
Viene la golonclima
Ya viene la golonrisa
La goloniña
La golongira, la golongira
la golonlira
la golonbrisa
Ya viene la golondía."
RELATOR (Off)
"Estamos ante la visión del "pájaro tralalí",
el esotérico aventurero que afirma que:
'ningún navegante ha encontrado la rosa de
los mares'. Esta es la flor: El poeta sabe
'donde se esconde'. Es la verdad de la vida,
el juego clave de Altazor."

ESCENA 22: La cámara va mostrando paisajes de campo, mar, desierto, hasta que en un primer plano se ve un arco de violín sobrepuesto sobre el horizonte con una puesta de sol. Luego toma la escena de un hombre corriendo la que fundirá hasta transformarlo en pájaro.
RELATOR (Off)
' Ante todo hay que saber cuántas veces debemos
abandonar nuestra novia y huir de sexo en sexo hasta el fin de la tierra.
Allí en donde el vacío pasa su arco de violín sobre el horizonte y el hombre se transforma en pájaro y el ángel en piedra preciosa.
El Padre Eterno está fabricando tinieblas en su laboratorio y trabaja
para volver sordos a los ciegos. Tiene un ojo en la mano y no sabe a
quién ponérselo. Y en un brocal tiene una oreja en cópula con otro ojo.
Estamos lejos, en el fin de los fines, en donde un hombre colgado
por los pies de una estrella se balancea en el espacio con la cabeza
hacia abajo. El viento que dobla los árboles, agita sus cabellos dulcemente...'

RECITADO (Off)
"Ella daba dos pasos hacia adelante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo.

Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza

Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla
Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma

Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas."
(Mientras se recita, bailarines interpretan el poema)

ESCENA 23: Balcón Casa - Exterior DÍA
El relator ocupa la cámara, mientras habla desde el balcón de la casa del poeta.

RELATOR:
"El único amor que se mantuvo intacto,
sin mácula, fue el que sentía por su
madre. Cuando ella muere, hay un
quebranto, de todo su ser y es ese
dolor inmenso el que le arranca sus
palabras más profundas."

ESCENA 24: Cementerio - Exterior DÍA
La cámara muestra escenas del cementerio hasta detenerse en el mausoleo de la familia y en la lápida de su madre:
RECITADO EN OFF:
"Oh sangre mía
Qué has hecho
Cómo es posible que te fueras
Sin importarte las distancias
Sin pensar en el tiempo
Oh sangre mía
Una lágrima viene rodando
Me estás llorando
Porque yo soy el muerto que
quedó en el camino
Dulce profundidad de mis arterias
Oh sangre mía
Tan inútil tu ausencia
Flor-paloma en dónde estás ahora
Con la energía de tus alas
y la ternura de tu alma

ESCENA 25: CAMPO - Exterior DÍA
Se muestra el molino y la bailarina.
RECITADO EN OFF:
" Gira gira gira
molino que mueles los días
pronto será el estío
y tendrás frutos en tu torre.
Gira gira gira
Molino que mueles los meses
pronto vendrá el otoño
y estarás triste en tu cruz."

ESCENA 26: Fundo Llo- lleo - Exterior DÍA.
La cámara muestra los caminos del fundo. Dos siluetas a caballo, en lontananza, se acercan a tranquilo trote. Al acercarse se reconocen al Mío Cid, charlando, a paso cansino de sus cabalgaduras, con Cagliostro.
RELATOR (En Off):
"La tradición pesaba como un ancla entre esos
aires marinos saturados de sal, de eucaliptus. La
Duquesa de Alba, Cristóbal Colón, El Cid
Campeador, Cagliostro... Todos, familiares,
cercanos. Vi al Cid cabalgando, junto al muro
de la escala, desde el artesonado al primer piso,
en monumental visión. Armaduras antiguas,
pasadizos largos, algunas sombras femeninas
evanescentes en la penumbra, como si no estuvieran
completamente en tierra..."

ESCENA 27: Campo - Exterior DÍA
Se vuelve a la imagen de los molinos y bailarina.
RECITADO (En Off):
"Gira gira gira
molino moledor de años
pronto vendrá el invierno
y se helarán tus lágrimas.

He aquí el verdadero molino
no olvidéis jamás su canción
él hace llover y hace el buen tiempo
él hace las cuatro estaciones."

ESCENA 28: Patio - Exterior DÍA
La cámara muestra al relator caminando lentamente frente a la casa.
RELATOR:
"No ignoremos un mérito insoslayable
más que acrecienta la admiración en el
corazón de sus hermanos. Fruto de una
acuciosa encuesta hecha en Alemania,
expertos concluyeron que en plano del
espíritu durante un señalado lapso del
siglo XX lo más importante fue: La
teoría de la relatividad, de Einstein; la
teoría del psicoanálisis, de Freud; y la
teoría del Creacionismo, de HUIDOBRO."

ESCENA 29: Exterior - NOCHE
La cámara muestra la luna y baja hasta la cumbre del cerro donde se encuentra la tumba y lentamente baja mostrando el sendero hasta el sepulcro.
RELATOR:
'Detrás de la efeméride con bombo y discurso
los hombres son lo que son: el mortal débil, incierto y desprovisto
de galas divinas. Y por el contrario ello no lesiona a la poesía
porque el encanto de la poesía habita en la sencillez mágica de
la realidad. Naturalmente cobra mayor emoción el indagar
con cierta inoculta simpatía por el personaje, en lugares queridos
por donde se encuentre o habría estado aquel.
Hay seres que trasponen la vivencia cotidiana y existen en
estado angélico. Ya lo dijo Alone: "Existió y no morirá fácilmente".
Dicen por ahí los que saben que a Huidobro se lo ha tragado la leyenda.
Un lugareño tiene a flor de labio la más popular de las historias en
torno al recuerdo de Dn. Vicente. Un compromiso secreto
que debió cumplirle a un caballero negro, grandazo, perfume
de azufre. ¡Ave María Purísima!

LUGAREÑO (Off):
- La purita y santa, amistá!
- No esté leseando!
Se lo juro por mi maire, iñor! Fue un sábado en que juí de compras
al puerto y se me hizo la noche en una 'picá' jugándome un par
de brisquitas. Ya medio entonao, a medio filo no má, me tiré al galope por el camino viejo. Todo iba bien hasta que la bestia se me para en seco.
¡Casi me juí de hocico! jefe. No había caso que el caballo diera un paso.
De un repente, cerca del bosque, del medio de la tumba del señor que
mentan, aparece un fulano como de tres metros y con unos ojos
coloraos así de grandes. ¿El aguardiente que demoré tomarme
toda la tarde se me jué en un segundo!
¡Martes hoy, martes mañana!
RELATOR:

"Y es así como el poeta, insatisfecho de su mundo y de su obra universal, ha calado hondo para quedar en el recuerdo folklórico de los lugareños y de aquellas personas que no conocen su poesía, pero sí la magia de su leyenda.

ESCENA 30: Estación de Cartagena - Exterior DÍA
Se enfoca la estación y se sigue el camino hasta la casa del poeta, para luego enfocar, en la cima del cerro, varios molinos y bailarines. El zoom los acerca lentamente al primer plano.
EN OFF:
" Gira gira gira
Molino moledor de años.

Molino de la muerte. Molino de la vida
Muele los instantes como un reloj.

Estos también son granos molino de melancolía
harina del tiempo que pondrá nuestros cabellos blancos."

ESCENA 31: Campo - Exterior DÍA
Se sigue el baile, desplazándose los bailarines hasta llegar a la tumba, donde interpretan la caída de las hojas desde los árboles.
EN OFF:
" Toda una vida en constante inventiva, Huidobro
se nos muestra respetando sus propios mandamientos,
el camino dorado de los nueve estados del Creacionismo,
más el espíritu santo que envolvió su paso de maestro y
de 'doble de si mismo' por este valle..."

EN OFF (Con voz dolida):
"Una atrevida herida física derrumbó al ultimo
infante del Cid. El 2 de enero de 1948, "moría
una paloma bajo los grandes árboles del mundo.
La coronación de la muerte en Cartagena dormida."

ESCENA 32: Tumba - Exterior DÍA
Desde la tumba se enfoca el paisaje de Cartagena, y mientras en la pantalla va apareciendo el reparto, se escucha la voz del relator.
EN OFF:
"Volveremos cuando Chile empiece a pagar
tributo al maestro.
A él, poeta y mago, que anda en viaje,
dando un poco de su vida. Toda aquella inmortalidad
que pudimos ver y palpar tendrá que conocerla el
mundo un día. Tal vez no sea pronto, pero que importa.
¡LA INMORTALIDAD ES TAN LARGA!...
Se vuelve a mostrar la imagen del actor personificando a Dn. Vicente.
V. HUIDOBRO:
"Yo estoy ausente, pero en el fondo de
esta ausencia
hay la espera de mí mismo
y esta espera es otro modo de presencia.
La espera de mi retorno."

ESCENA 33: Exterior - DÍA
La cámara enfoca desde lejos la tumba y en acercamiento de zoom la va acercando lentamente hasta dejar en primer plano la lápida donde se lee: " SE ABRE LA TUMBA Y AL FONDO SE VE EL MAR".

EFECTOS SONIDO: Se escucha el ruido de la losa al ser descorrida.
(La cámara muestra gaviotas jugando a la orilla de la playa para quedarse luego con la imagen de las olas que revientan en las rocas.
RELATOR (Off):
Nos quedamos con el creador del mar, con el Vicente
poeta; pintor, mago; astrólogo, alquimista, corresponsal
de guerra, con el Vicente político, caballero andante,
bohemio, con el brujo mayor.
V: HUIDOBRO: (Recitado en off)
"Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas como los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí

He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estas allí hipnotizado por las estrellas
He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Porque un día nadie se paseará por el tiempo
Nadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos

Este es el mar
El mar con sus olas propias
Con sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
Cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más obscuro que las encrucijadas de la muerte

El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y el ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas

Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas manos temblorosas

El mar empujando las olas
Sus olas que barajan los destinos

Levántate y saluda el amor de los hombres

Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolor milenario de los pechos de carne
y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día

También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos
Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre sí
Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormido
Tembloroso en tu gran telaraña esperando la presa

Lloras sin saber por qué lloras
Y nosotros lloramos creyendo saber por qué lloramos
Sufres sufres como sufren los hombres
Que oiga rechinar tus dientes en la noche
Y te revuelques en tu lecho
Que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos
Que los niños apedreen tus ventanas
Que te arranquen el pelo
Tose tose revienta en sangre tus pulmones
Que tus resortes enmohezcan
Y te veas pisoteado como césped de tumba

Pero soy vagabundo y tengo miedo que me oigas
Tengo miedo de tus venganzas
Olvida mis maldiciones y cantemos juntos esta noche
Haste hombre te digo como yo a veces me hago mar
Olvida los presagios funestos
Olvida la explosión de mis praderas
Yo te tiendo las manos como flores
Hagamos las paces te digo
Tú eres el más poderoso
Que yo estreche tus manos en las mías
Y sea la paz entre nosotros

Junto a mi corazón te siento
Cuando oigo el gemir de tus violines
Cuando estás ahí tendido como el llanto de un niño
Cuando estás pensativo frente al cielo
Cuando estás dolorido en tus almohadas
Cuando te siento llorar detrás de mi ventana
Cuando lloramos sin razón como tú lloras

He aquí el mar
El mar que se estira y se aferra a sus orillas
El mar que envuelve las estrellas en sus olas
El mar con su piel martirizada
Y los sobresaltos de sus venas
Con sus días de paz y sus noches de histeria
Y al otro lado qué hay al otro lado
Qué escondes mar al otro lado
El comienzo de la vida largo como una serpiente
O el comienzo de la muerte más honda que tú mismo
Y más alta que todos los montes
Qué hay al otro lado
La milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo
O el torbellino eterno de pétalos tronchados

He ahí el mar
El mar abierto de par en par
He ahí el mar quebrado de repente
Para que el ojo vea el comienzo del mundo
He ahí el mar
De una ola a la otra hay el tiempo de la vida
De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte

EFECTO: Se escucha nuevamente el deslizamiento de la losa al volver a su lugar.
(La cámara vuelve a mostrar en primer plano la lectura de la lápida y la va alejando lentamente hasta dejar que el cielo y las nubes ocupen todo el cuadro.)

TOMA 34: Exterior - ATARDECER
(Se muestra nuevamente el paracaídas hasta que toca tierra)

V. HUIDOBRO:

Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción
de la muerte y del sepulcro abierto.
Podéis creerlo. la tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a tí, a
tí que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.
...Tomo mi paracaídas y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera
del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes
de la muerte.
... Atrás se queda todo.
La canoa que debe perecer va subiendo la última ola.
El cielo es lento para morir.
¿Oyes clavar el ataúd del cielo?

TOMA 35: Exterior - Día
La cámara enfoca al relator con la imagen de la casa del poeta y el paisaje de Cartagena a sus espaldas.
RELATOR ( en cámara):
'Fue una hemiplejia. se sentía mal y prefirió venirse a la costa. El amaba esto
y quería quedarse aquí, mirando el mar, de pié como un valiente, coronada su
cabeza por la greda y los pastos.'
Nuestro pueblo tiene su fe y los piadosos traerán flores. Insisto en mis adentros.
Esas fosas que guardan las urnas no son nada. El universo es ancho y está lleno
de infinitas vibraciones.
"SU PLACER CONSISTÍA EN ARRIESGAR SU DESTINO".
Volveremos cuando Chile empiece a pagar tributo al maestro.
A él, poeta y mago, que anda en viaje, dando un poco de su vida.
Toda aquella inmortalidad que pudimos ver y palpar tendrá que
conocerla el mundo un día.
Tal vez no sea pronto, pero que importa: ¡LA INMORTALIDAD
ES TAN LARGA!
V. HUIDOBRO (En off):
´ Hombre, he ahí tu paracaídas que
una palabra tuya puede convertir en un parasubidas
maravilloso como el relámpago que
quisiera cegar al creador.'
(La cámara, mientras se muestran las letras del reparto, toma la imagen del paracaidista en el suelo y en reversa lo hace ascender lentamente, convirtiéndolo en un parasubidas.)
FIN

Recordando a JORGE TEILLIER.

En el año 95 viajé a La Ligua con un firme propósito: hablar con el poeta lautarino JORGE TEILLIER. No tenía su dirección, pero sí, me acordaba haberle escuchado a don Miguel Arteche, en una reunión efectuada en San Felipe, que Jorge Teillier, desde hacía unos años vivía en La Ligua. ¡Bueno!... Cómo se dice que no hay peor diligencia que la que no se hace, .dirigí mis pasos a la ciudad de los tejidos y allí pregunté a una, dos, tres personas, hasta que una me informa que el poeta vivía muy retirado del pueblo, pero sí, me recomienda que vaya al bar 'El Parrón', y allí, si no lo encuentro de inmediato, puedo esperarlo, porque todos los días para ahí. Me asegura que el poeta tiene una mesa allí que es sagrada, don Roberto, el dueño del negocio jamás deja que otro la ocupe.
Agradezco tan buen dato y me dirijo en busca del bar. Camino unas cuadras hasta ubicar el negocio, entro en él: un edificio de un solo piso con una distribución de casona antigua de fundo, muchas vigas de roble americano, piezas altas y muy frescas, con un patio amplio donde el sol descansa tranquilamente iluminando el interior del bar.
No hay nadie a esa hora. Busco una mesa que esté ubicada al lado de la ventana para mirar a la calle y esperar emboscado a tan conspicuo personaje.
Se acerca un garzón y me pregunta si voy a querer desayuno y como era recién las 10,00 hrs., solicité un café con un sandwich. Mientras espero, decido fumarme un cigarrillo (en ese tiempo era fumador). Al llegar el mozo con el desayuno, me pregunta:
- ¿Viene a comprar tejidos?... Yo le puedo recomendar una picada buena y barata.
- ¡No!... Ando en otra diligencia. ¡Quiero ubicar al poeta Jorge Teillier!
- ¡Ah! don Jorgito... Sabe, a él no le gustan los periodistas... es quitado de bulla...
-... Yo no soy periodista. Soy escritor y vengo de Villa Alemana para conversar con él. ¿Cree que pueda aparecer hoy?
- ¡No se!... A veces se va al correo de Cabildo. Espere un poco voy a preguntarle a don Roberto. Él sabe bien los pasos de don Jorgito.
Se aleja el mozo hasta donde el dueño que se encuentra limpiando una pizarra para escribir el menú del día. Mientras tomo mi café los observo, el dueño escucha atentamente, luego se vuelve hacia mí, me observa detenidamente y dice algo al garzón, éste vuelve a mi mesa para entregarme el recado.
- Dice don Roberto que ha tenido suerte porque don Jorgito va a pasar cerca de las doce. Por mientras puede dar un paseo por la ciudad y volver a esa hora. Le recomiendo que llegue como a las 11,30 hrs. , a esa hora siempre llega.
Cancelo mi consumo y junto con darles mis agradecimientos, salgo a conocer la ciudad para hacer la hora. En mi deambular llego hasta un edificio que ostenta un letrero que anuncia: Museo de 'La Ligua'. Me acerco y veo que está abierto, Ingreso y me maravillo con lo que allí hay: momias, cerámicas, instrumentos musicales, puntas de flechas, etcétera. El encargado me cuenta que todo lo que allí hay, ha sido recolectado por los alumnos del liceo de la Ligua, del cual él es profesor, y que todas las semanas salen a terreno a buscar restos arqueológicos.
Recorro el museo, que es pequeñito pero muy completo, miro la hora: once diez. Me despido del amable profesor y vuelvo de inmediato al 'Parrón'. Esta vez ya hay algunos parroquianos bebiendo cañas de grueso tinto.
Me ubico en la misma mesa de antes, el garzón al verme, me comunica que todavía no ha llegado. Pido autorización para esperar allí; extiendo el diario y me dedico a leer mientras, por el rabillo del ojo, miro hacia la calle tratando de ubicar a la figura delgada del Vate.
Me entretengo con el puzzle, hasta que en un momento, al levantar la vista, lo veo ingresar al bar. Es saludado cariñosamente por el dueño y los asistentes. Se ubica en una mesa casi frente a la mía. El mozo se acerca a él con una botella de tinto y le dice algo, que por la distancia no escucho. Me miran y el poeta me saluda con una venia. Me pongo de pie y avanzo hacia él. Me presento y me invita a sentarme con él. Pide un vaso más. Me sirve vino y brindamos por la poesía.
Para iniciar la conversación, él permanece mirando en silencio, le digo que voy de Villa Alemana, que trato de escribir y que quería conocerlo y poder intercambiar apreciaciones con él. Se ríe y me cuenta que su esposa lo había convencido para venirse 'relegado' a La Ligua, con el propósito de alejarlo de la bohemia santiaguina que ' lo había tenido con una pata en el cajón'.
En el bar la Unión Chica, había desertado de la compañía de sus amigos: Ramón Díaz Eterovic, Carlos Olivares, el pintor Germán Arestizábal, los poetas Rolando Cárdenas y Eduardo 'Chico' Molina.
Me cuenta también que hubo un tiempo en que viajaba continuamente a Santiago, pero luego empezó a quedarse en La Ligua, donde en un comienzo se sintió como un aristócrata al no tener con quien conversar.
Miro atentamente a este poeta mientras habla y descubro que detrás de su frágil apariencia, su honestidad proverbial y su espíritu auténticamente libre, lo hicieron siempre un implacable detractor de todo tipo de dogmatizaciones en el arte. En poesía no utilizó moldes ni recetas definitivas, es por eso que incomodaba - y sigue incomodando - a los domesticadores del misterio de la creación en pro de alguna escolástica, poética o antipoética, tradicionalista o vanguardista, cortesana o marginal, porque su enorme amplitud de lecturas lo familiarizó con registros y tonos diversos, asumiendo con entusiasmo una herencia que abarcaba las culturas más disímiles, aunque siempre manteniendo una clara conciencia de las jerarquías literarias.
Recuerdo que en ese encuentro me citó una frase de Joseph Brodsky: "Mientras más leemos, más insufrible nos resulta cualquier tipo de verborrea. El buen estilo es siempre rehén de la precisión, de la rapidez y de la lacónica intensidad de la dicción poética, hija del epigrama y del epitafio."
Claro, para él, el ejercicio de la literatura era un acto de responsabilidad personal fundado en el trabajo, la modestia, el silencio y el rigor. Lo suyo no estaba en las astucias de quienes juegan a confundir la poesía con los falsos monederos, invocando la consigna fácil y el 'bullicio distractor' como pasaportes para la república del poder en el mundo de las letras.
En cuanto a su nacimiento, confiesa risueño, "Nací el 24 de Junio de 1935, el mismo día en que muere Gardel en Medellín, pero no por eso sería el sucesor del 'Zorzal Criollo', sino un simple poeta sureño.
Este gran poeta de la generación del 50, máximo exponente de la llamada tradición Lárica o Poesía de la Frontera (junto a Rolando Cárdenas, Alberto Rubio, Efraín Barquero y Floridor Pérez) decía recurrentemente que no era un buen profesor 'porque solo se fijaba en los buenos alumnos.'
También me dijo que los poetas de la frontera son los que "han tenido una visión personal del mundo natural y cultural, que tomaron conciencia de las preguntas de la época, de la perplejidad en que nos situamos frente al mundo sin transformar la poesía en seudopolítica, religión o filosofía."
Después de este primer encuentro con el poeta se sucedieron tres o cuatro más, hasta que una tarde escucho que se encuentra grave en el hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar. Acudo a verlo, 22 de abril de 1996, pero no alcanzo a llegar. Jorge Teillier, se había marchado para nunca más volver, solo unos momentos antes.
Don Roberto, el dueño del bar 'El Parrón' le sigue guardando, ilusionado, la mesa de siempre, como no queriendo aceptar la muerte de su amigo. En ese rincón permanecen enmarcados los versos de: "Viaje entre La Ligua y Cabildo", poema nacido en los viajes entre esas dos comunas.
Su casa en el 'Molino del Ingenio', en La Ligua, ya no es la misma: ¡NO ESTA EL PRÍNCIPE DE LOS POETAS!
Dos libros de diversos poemarios de Jorge Teillier, se han publicado estos últimos años bajo el sello Tajamar Editores. El primero reunió 'Poemas del país de nunca jamás' y 'Crónica de forastero' (1963 y 1968). El segundo, publicado en el 2004, recata los títulos 'El cielo cae con las hojas' (1958), 'El árbol de la memoria' y 'Los trenes de la noche' , dónde sus mejores versos se instalan en la ciudad, de la que decía: "Santiago en cierto modo era un gran pueblo de provincia, ahora los rostros de la gente están atareados y furiosos y muy preocupados de sí mismos". Poemas como "Despedida", "Cuando todos se vayan", "Sentado en el fondo del patio", se consagraban en la urbe donde Teillier estudió Historia y Geografía o "Historia y Pornografía", como le gustaba denominar su labor de profesor.
A fines del año 2000, Ana Traverso realiza una recopilación de ensayos y artículos de Teillier, que publica Editorial Sudamericana bajo el título de Prosas'.
En esta obra, los diversos temas expuestos por el poeta dejan en evidencia sus intereses y conocimientos, no sólo el diálogo que establece con la tradición poética chilena, sino también su cercanía con autores como Ray Bradbury, Saint - John Perse, Georg Trakl, Sergei Esenin, Charles Dickens y Eliseo Diego, entre otros.
También desarrollará crónicas sobre The Beatles en 'Beatlerías', 'El pequeño mundo de la Pequeña Lulú'. 'Alonso de Ercilla, fundador poético de Chile' o el ya histórico artículo 'Confieso que he bebido'. Sobre su vínculo con el alcohol.
Y es así, como al cumplirse en este mes 70 años del nacimiento de este poeta, he querido rescatar estos bellos recuerdos y charlas sostenidas con él en El Parrón.
Jorge Teillier no sólo fue un gran poeta - junto a Enrique Lihn, figura ineludible en la poesía chilena de la segunda mitad del siglo XX - sino una persona consecuente que hizo de su vida una verdadera ética del trabajo intelectual. Digámoslo, que Teillier no se agotaba en el puro poema; este era solo la punta de lanza de una actitud acuñada más con el ejemplo que con las palabras.

"LOS PRECURSORES DEL TEATRO CHILENO"
Por: Beno Navarro C.

El luminoso resplandor de las festividades del Primer Centenario de la República repercutió hondamente en los ámbitos culturales y en la sensibilidad emotiva de sus artistas.

Se había inaugurado el Palacio de Bellas Artes con una exposición continental y se contrataron para esa fecha compañías de teatro extranjero que debutaron en nuestra capital celebrando tan fausto acontecimiento.

El remezón había conmovido los espíritus de los hombres sensibles hasta sus raíces.

En el campo de la escena actuaba de una manera limitada y de conformidad con su organización burocrática la Sociedad de Autores Teatrales de Chile, pero, un grupo inquieto de jóvenes deseaba algo más que alcanzara a penetrar el corazón de los barrios de la gran ciudad y cumpliendo este anhelo inusitado nació en 1912 el primer grupo de personajes que actuaron en la gestación del teatro criollo, cuyo conjunto llevó el pomposo nombre de "Compañía dramática chilena Adolfo Urzúa Rozas". Dirigió y creó esta compañía el destacado profesor del conservatorio nacional de música señor Urzúa, secundado por el entonces, Juan Tenorio, que pasó a ser después el precursor de este teatro.

La figura destacada de este artista, Juan Tenorio Quezada, durante medio siglo, mantuvo viva la llama de la escena nacional. El elenco formado por jóvenes bajo la dirección del maestro Urzúa, debutó en la temporada siguiente o sea en el 1913.

Allí estaban el poeta mártir José Domingo Gómez Rojas, Antonio Acevedo Hernández, el escritor Manuel Rojas, que hacía de apuntador de la compañía, Juan Ibarra Reyes, Humberto Onetto, José Miguel Palacios, Luis Navia, Carmen Valera, Blanca Ortega, Elías Cartagena, Guillermo Prado, Víctor Hernández, Roberto Carrera, Jorge Lazo, Antolín Montecinos, Pedro Lamazué. Arturo Zúñiga, el poeta anarquista; María Tenorio, Carmen Serrano, Ana Novella, Alcira Aranda, José Santos González Vera y el poeta Víctor Domingo Silva y Juan Tenorio Quezada.

La primera obra que representaron fue "El Inquilino" de Antonio Acevedo Hernández. El público la acogió con entusiasmo extraordinario y recorrieron casi todos los barrios de Santiago.

Desde allí y con el prestigio que se ganó desde el primer momento el autor con el constante aumento de la taquilla, se montaron sus comedias "En el rancho" y "Almas perdidas". Después se estrenaron obras de otros autores como "Un hombre", de Adolfo Urzúa Rosas; "Luna nueva", de Antolín Montecinos; "El chaleco", de Edgardo Garrido Merino; "Crimen y Justicia", de Juan Ibarra, y "Silla vacía", de Juan Manuel Rodríguez.

Los teatros en que actuaron fueron, en primer lugar, el teatro Arturo Prat, que después se llamó Coliseo Nacional; Teatro Imperial de la calle San Diego; el San Martín de Avenida Matta; el Chacabuco de la calle del mismo nombre; el Excelsior de Independencia y el teatro Avenida Matta; el teatro Atenas, que se encontraba en la vieja calle Maestranza con Avda. Matta, y en el Franklin que se encontraba en San Diego con Arauco, en el barrio conocido como Matadero. Por supuesto, ninguno de estos teatros existe hoy, el progreso, el modernismo ha destruido los lugares creados antiguamente para el arte y la cultura.

De los artistas que más sobresalieron estaba Filomena Flores, que hizo época en las tablas del teatro criollo. A este conjunto llegó y se formó el que después se transformara en el famoso tony Chalupa, Alberto Díaz Hidalgo, de gran vena humorística desde muchacho y que hacía reír al público que lo aclamaba con entusiasmo.

En ese tiempo existía la Sociedad de Autores Teatrales de Chile compuesta por Natanael Yáñez Silva, Matías Soto Aguilar, Carlos Cariola, Armando Mook, Luis Valenzuela Aris, entre otros, pero no llegaban a los barrios y eso no desesperó para formar la Compañía Dramática del Teatro Criollo.

Las obras que más impresionaron a las masas, y que se pudo apreciar a teatro lleno al llegar profundamente al corazón del pueblo, fueron las de Antonio Acevedo Hernández, además en cada final de la función el público llamaba al autor al escenario para escucharlo y aplaudirlo frenéticamente.

En ese entonces y al igual que ahora, existía mucha rivalidad entre los artistas, el "ego" los hacía pelear entre ellos, y es lo que pasó esta vez, cuando Juan Tenorio Quezada, en un concurso obtuvo el primer premio con "Cuando reverdecían las viñas", premio que le trajo muchos problemas con su amigo Antonio Acevedo Hernández que lo increpó diciéndole que por qué le habían dado ese premio, porque era él quien se lo merecía, también había participado en dicho concurso.

Toda la bohemia literaria de aquellos años se reunía en un café de Avda. Matta frente a San Francisco. Su dueño era un español y que les aceptaba vales a todos los del grupo. Era conocido por "El café de los inmortales", (¡humildes los chiquillos!), porque allí acudían los jóvenes escritores de la época, José Domingo Gómez Rojas, que era un orador fogoso y claro, hablaba en términos exaltados, también había otros como el escritor Manuel Rojas, José Santos González Vera, Evaristo Molina Herrera, el insigne obrero y orador Augusto Pinto, Antonio Acevedo Hernández, el poeta popular Francisco Pezoa, autor de la divulgada Canción de la Pampa y muchos otros cuyas imágenes se han perdido en el olvido.

SOLILOQUIO CON EL NADIR

Al amigo y poeta Jaime Rogers que
transformó en poesía la cotidianeidad
de nuestro océano y que el sol, a diferencia
mía, tuvo tiempo de despedirlo al escribir
su cálido adiós en las tibias playas
de "El Tabo".
Beno Navarro

Noche que mancillas tus labios
al entonar el llanto del armonio
en colores de sueños ausentes
mientras las palmeras que empuja el viento
borra la mirada de Jonás tras los cristales
al enhebrar el simún de los recuerdos.

Abúlico balneario que has perdido tu adalid
en las crestas de "Alta Marea"
y recodos silenciosos de tus esquinas.

Ya no está el escultor de gaviotas
que permanecía inmerso
en el paisaje de latidos
con ese sabor a sal que canta y llena
de ágatas tu lánguida y fresca mirada;
se perdió por tus pérfidas caderas
al gastar todos sus sueños.

La ruta de tus suspiros
fue el dique de sus ilusiones
al aprisionar la lúdica lujuria
en el lecho de tu arena
que encendió el crepúsculo
con su hálito ardiente
de una tarde vestida de ecos y poesía.

Ya no está el poeta,
se marchó de tu playa
con el guiñar de la madrugada
al dormirse como un tigre
con sus rayas flameando en la brisa,
pero... cuanto más se aleja
y se ensancha su recuerdo
menos comprensible
se nos antoja la nada y la muerte
con su color de sueño ausente
color de sueño ausente.

JUAN AGÜERO BUZNOZA, EXIMIO PINTOR Y RESTAURADOR.

Me ha tocado la suerte de conocer y hacerme amigo de un gran MAESTRO, así con mayúscula, y que al igual que muchos de los grandes artistas, ha elegido nuestra ciudad o nuestro litoral para seguir creando, acariciados por el fresco aire sur y el aroma a sal de nuestro océano. Es el caso de nuestro gran Vate Vicente Huidobro; nuestro premio Nobel Pablo Neruda, creador de Isla Negra; don Nicanor Parra; mucho antes don Manuel Magallanes Moure; don Luis Enrique Délano; Adolfo Couve, y muchos más, a los que agrega ahora la presencia y residencia del Maestro Juan Agüero Buznoza, eximio pintor de escuela Clásica y adepto al hiper realismo de Claudio Bravo.

En su vasto curriculum exhibe una beca en la Real Academia de Italia, donde realiza estudios de Artes Plásticas y restauración en los años 1951, 1952 y 1953.

Si su fuerte es la restauración, ¡un gran restaurador!, ha pasado en su larga y azarosa vida por una gran cantidad de experiencias y oficios desde sus años mozos cuándo su padre, extrañado de verlo siempre con dinero, lo investiga y descubre que en el fondo del patio, en una pieza abandonada, Juan mantenía su taller de decoración de tarros vacíos de leche en polvo los cuales escribía con letra gótica y después vendía a las dueñas de casa del barrio.

En su labor de restauración, las más famosas son: "Convento de San Francisco de Asís" en Lima, Perú; la del Teatro Municipal y Catedral de Santiago, Chile; la "Iglesia y Museo de San Francisco, Santiago, Chile, restaurando su Imaginería, policromado y pintura; el Altar del Siglo XVII en la capilla del Palacio de Gobierno, Chile; restauración de la imagen de Cristo de la Parroquia de Til - Til, que acompañó durante su vida al guerrillero Manuel Rodríguez; la "Catedral de San Felipe", donde restaura los murales pintados por el maestro "Fray Pedro Subercaseaux"; restauración de mueblería del Siglo XIX del Salón Rojo en el "Ministerio de Relaciones Exteriores"; y así una gran lista en los que se incluyen obras en Parroquias y Colegios de nuestro Puerto, que avalan la calidad, experiencia y conocimientos que posee este aventurero del arte, que temerariamente, siendo joven, se interna por el "Mato Grosso" y logra salir con vida después de sufrir el artero ataque de la malaria.

Juan es un pintor exquisito y de cromática muy bien fundida trabajada con una precisión y maestría inigualable.

Este gran artista, amigo íntimo de famosos y habitúe de aquellas famosas bohemias de los grandes en el gran Santiago, hoy más tranquilo, pero guardando aun su apostura y elegancia, rememora a sus amigos queridos que ya han marchado al Olimpo en busca de la inspiración divina; Jorge Dahm es uno de ellos; y a la gran cantidad de discípulos que se han hecho millonarios en el extranjero gracias al arte y que , permanentemente, tratan de convencerlo para que abandone el país, y él no sucumbe a los cantos de sirenas prefiriendo quedarse acá y crear talleres para entregar a los jóvenes todo su arte y experiencia.

¡Y este es mi amigo Agüero Buznoza!... Un pintor de vida múltiple y vasto oficio que va desde sus experiencias de minero en Andacollo y Argentina, hasta las delicadas labores de escenógrafo en el Teatro Municipal.

Su arte lleno de vitalidad corre por la vía del expresionismo y realismo y en ambas vías apreciamos un estilo muy propio de una búsqueda constante de ritmo en la que destaca el matiz interior trabajado en distintos niveles hasta alcanzar la armonía infinita de la luz.

Toda su técnica tiende al tratamiento de la belleza y proporción con colores superpuestos hasta lograr una transparencia de atmósferas mágicas y de una muy clara profundidad que enriquece la conducta viva de los seres y las cosas con un eco romántico salido del vientre mismo de la naturaleza, porque para él, la pintura es la vida misma, un viaje de descubrimiento en busca de la aventura metafísica como una manera indirecta de aproximarse a buscar una visión total y no parcial del universo.

Al hablar con Juan me llama la atención su admiración por el Giotto, autor de tres ciclos de frescos de la Vida de San Francisco de Asís y Escenas de la Vida de Cristo; ¡ incluso su taller de restauración lo bautizo con este nombre !; y al conocer más de la vida de mi amigo, encuentro la explicación: "fuera del apellido italiano y su calidad de pintor, está la irreverencia hacia el sistema que demostró en vida este maestro italiano, nacido en la Toscana en el siglo XIII. Se cuenta que cierta vez, el rey Roberto de Anyou se acercó al Giotto y le hizo un extraño encargo:
-Debes representar en una pintura mi reino.
- Está bien.
El Giotto se puso a pensar.
Al fin pintó un asno con una albarda (especie de montura) sobre la grupa, que estaba husmeando otra albarda, dando muestras de desearla.
- Me parece un poco difícil - dijo el rey - Explícame lo que significa.
- Al contrario: es muy fácil - explicó Giotto - Tu pueblo es como este asno que, llevando sobre la grupa el peso de tu gobierno, tiene un gran deseo de cambiarlo por uno nuevo, y no comprende que sería igual al viejo.

Y así, al igual que el Giotto, en tiempos de dictadura, Juan guardó una gran irreverencia hacia las autoridades y sólo fue respetado por ser el único artista capaz de realizar trabajos de restauración en obras de arte del Palacio de Gobierno.

Este pintor nacido en el año 1926 en la ciudad de Osorno, siendo muy niño, viaja con sus padres a Buenos Aires en busca de un mayor bienestar económico. Después de concluidos sus estudio primarios, ingresa a colegios superiores hasta obtener un certificado de Bachiller; pero desde allí, se decide por su gran anhelo: dedicarse por entero a la pintura, y es así como llega al taller del pintor argentino Daniel Figueiras.

Allí aprende arte decorativo, tallado en madera, dorado al fuego y esmalte sobre métales.

En 1948 decide regresar a Chile y conocer su país de origen, recorre el desierto nortino y llega a Bolivia; luego continúa al Perú y en Lima los Caballeros de la Orden de Malta le encargan el hermoseamiento de la Iglesia del Milagro, construida en la época colonial y que pertenece al Convento de San Francisco de Lima. Después sigue hacia Venezuela donde realiza algunos murales, y allí recibe la noticia de que le ha sido otorgada una beca del gobierno italiano para estudiar en la Real Academia de Génova.

Este gran maestro ha recalado en nuestro puerto y seducido por la belleza y cálidez de nuestra gente se ha dedicado con pasión a restaurar y a reinventar San Antonio, a través de sus pinceles y en magistrales "manchas", como el llama a sus pinturas.

Y así, este artista del mundo ha varado en nuestras playas, viajando como Jonás, para encontrar su destino, dentro del vientre de una gran paradoja.

BENO NAVARRO, Enero 2005